Дождь неустанно барабанил по подоконнику. Стена холодной, будоражащей душу, воды закрывала вид из окна.
Что я там видел? Особенно ничего.
Резкие порывы ветра срывали совсем ещё молодые листья и ломали ветви деревьев.
Буря... не меньше.
Все цвета смешались в единую массу и, как будто подчиняясь воле погоды, спрятались, скукожились до такой степени, что превратились в блёклое, серо-чёрное подобие самих себя. Даже здесь, по эту сторону окна, под крышей и множеством этажей, в убежище, построенном людьми, покорившими, как казалось, природу, все цвета явно чтили истинных повелителей и прятались, как и их братья с улицы.
Когда сидишь на мягком стуле в своём неприступном замке, в голову приходит только одно.
Вот он – дождь, вот он – ветер... буря... Сколько печали и отчаяния могут принести эти слова и, да что там, страха, того самого, первобытного страха перед великим, недосягаемым. Но чего боюсь я? Бетонные стены укрывают меня. Толща камня, воздвигнутая другими, ничем, по сути, не отличающимися от меня... Хм, может, они тоже боялись дождя? Может, хотели спасти себя? Веря, хотя бы в глубине души, что, строя для других, они сами спасутся. Кто знает?..
Но вот я сижу здесь, как и многие другие вокруг. Ведь неизбежно, что из сотен, тысяч квартир в округе хоть в парочке кто-то обязательно так же сидит, смотрит в окно и, кто знает, может, даже думает о чём-то близком к моим мыслям.
Ох, чай совсем остыл, даже в моих руках, и, как видно, тоже склонился перед своими хозяевами... Совсем потускнел, и вкус... вкус исчез... вода, не более.
Быть может, и я, так же как и всё в этой комнате, скоро склонюсь, исчезну?
Может, и пламень, заставляющий моё сердце биться, потухнет под этим дождём? Но что будет тогда?
Неужто дождя достаточно, чтобы сломить человека?!
Дождь веками проливался на землю. Каждый раз демонстрируя свою власть, безграничную, но не бесконечную.
Любой дождь когда-нибудь закончится – и цвета вернутся. Всё снова заиграет яркими красками и, как будто назло своему господину, воспрянет ярче и сильнее, чем прежде.
А за окном, кто в беглой перебежке, кто уверенно с зонтом, продолжают свой путь, свои неотложные дела разные люди. Вон там, вдалеке, кто-то даже без зонта идёт спокойно, в одной рубашке, но как уверенно. Нет, видимо, бояться ему уже нечего: так ходят те, для кого дождь – больше, чем прихоть природы, и те, кому нечего больше терять.
Брызги. Капли бьются о подоконник с такой силой, что забрызгивают окно на многие сантиметры. Смотреть сквозь эту пелену становится всё тяжелее. Видимо, это мне говорят, что хватит уже сидеть. Что ж, я могу и встать. Темно. Свет покинул мою обитель. Каждый уголок этой квартиры наполнился эхом бушующего дождя. Нет, я не осмелюсь перебить его. Хотя уверен, многие на моём месте включили бы радио или телевизор, да что угодно. В конце концов, слушать людей приятней, чем воду. Но нет, я не прерву этот миг. Что тут сказать? Может, именно за то, что я достойный слушатель, мне и рассказывают разнообразные истории?
Нет, не поймите меня неправильно, я не считаю, что дождь говорит со мной. Но, слушая этот звук, я уношусь куда-то далеко и, словно рассказ, словно речь старика, сидящего у кровати ребёнка, я слышу истории. Возможно, мне никогда не удастся узнать, откуда они берутся. Может, действительно, на каплях дождя, словно на листах бумаги, жизнь, кипящая где-то вдали, доносится до каждого, кто готов прислушаться и внять ей? Или просто звук, сотрясение воздуха позволяют разуму очиститься и в потоке фрагментов мыслей и чувств родить что-то новое, что-то своё, нереальное?.. Что ж, а мрак прервать я всё-таки решусь. Но много ли в этом смысла? Серый цвет, мрачный вид и запах тоски. Или так пахнет сырость? Не знаю, но они друг друга стоят.
Гром. Вот он – победный парад повелителя! Даже сегодня, с учётом всего того, что делало человечество на протяжении всего своего существования, сердца многих людей признают безграничную власть. Ту самую, что и тысячи лет назад ознаменовалась парадом молний под звуки грома.
Велик и торжественен этот парад! Победа над всем в нашем мире! Но вместе с тем и начало конца. Власть повелителей всегда скоротечна. За буйством скрывается страх. Страх всё потерять. И дождь, как раненый зверь, загнанный в угол, из последних сил рвётся, рычит, показывает свою силу, но тщетно.
Написано 28.07.2017
Вам понравился рассказ? Здесь можно подписаться на новости рубрики ТВОРЧЕСКАЯ МАСТЕРСКАЯ, чтобы не пропустить появления новых рассказов.
Подписка на раздел ТВОРЧЕСКАЯ МАСТЕРСКАЯ
Оставить комментарий