"Старый дом" – рассказ-размышление автора Александр Грусть

Тёмный коридор. За окном ничего не разглядеть.

– Я знаю это место... это было очень давно... но что-то не так.

Пол скрипит при каждом шаге. Мебель, картины – всё в пыли.

– Но это невозможно, здесь всегда было много народу, этот дом никогда не пустовал.

Впереди комод, на нём старая керосиновая лампа.

– Пустая.

Тяжёлый вздох.

Справа дверь. Я открываю её с жутким скрипом.

– Её всегда забывали смазать.

В гостиной всё стоит как-то по-другому. Те же самые вещи, как и всегда, но я помню их на других местах. Всё неправильно, неудобно.

Кресло. Всегда было у книжной полки, а теперь смотрит в окно. Диван, стоявший возле стола, за которым устраивались дружеские ужины, сейчас повёрнут к стене, прямо напротив фотографии.

– Что? Кто это сделал?! Здесь висел фотопортрет – я и мои друзья, а теперь какая-то поляна. Что здесь происходит?
– Папа, – откуда-то доносится голос маленькой девочки.
– Ксюша?!

Я быстрым шагом направляюсь ко второй двери. Этот коридор ведёт в детскую.

– Электричества нет. Как же везде темно!

В слабом лунном свете, падающем из окон, виднеются висящие напротив портреты.

– Кто все эти люди? И что они вообще делают в этом доме?!

Рисунок: старая фотография в рамке

Ни одно лицо мне не знакомо. Ни одно, кроме последнего.

Изображённый там человек очень напоминает меня, только намного старше.

Я подхожу к двери в противоположном конце коридора. За ней слышится негромкий детский плач.

– Ксюша, – шепчу я и открываю дверь.

Меня слепит яркий свет. Я рефлекторно зажмуриваюсь, а когда открываю глаза – всё размыто, и во всём теле пробуждается боль.

Несколько мгновений спустя я понимаю, что лежу на кровати и смотрю прямо на люстру. Опустив взгляд, замечаю женщину лет тридцати, сидящую на кровати у самых ног.

– Ксюша.

Услышав мой голос, она вскакивает и подходит ближе к моему лицу.

– Папа, ты проснулся. Я же говорила: это просто простуда, ничего страшного. Нужно было только поспать.
– Нет, милая, в моём возрасте это уже не просто простуда...
– Нет! Не продолжай.
– Ксюшенька, я прожил долгую жизнь и, хоть не помню большую её часть, знаю, что самое важное для меня – это ты.
– Папа... – Ксюша обхватывает мою ладонь своими нежными ручками, и я замечаю блики от лампочек у её глаз и на щеках.

Держать глаза открытыми становится всё тяжелее, и боль во всём теле потихоньку отступает. Ксюша растворяется в надвигающейся темноте. Боль проходит...

*

Автора рисунка можно найти ВКонтакте, Тамблер или в инстаграм: @melanchaoticlove

Написано 30.12.2016.

Вам понравился рассказ? Здесь можно подписаться на новости рубрики ТВОРЧЕСКАЯ МАСТЕРСКАЯ, чтобы не пропустить появления новых рассказов.